Не доспал я! Походкой утиной
выпить чаю не кухню бреду.
Мозг затянут густой паутиной,
мысли вянут, как будто в бреду.
Члены стонут, скрипит поясница,
не мужчина, а сонный тюлень.
Может днём в голове прояснится,
и сквозь томность, сонливость и лень,
вдруг проснётся словечко-зародыш,
и наметится остов стиха.
Ведь когда бодрячком колобродишь,
Муза сонно зевает, глуха!