Мама, мам..
Я никогда не писал тебе стихов
И не был хорошим сыном
Или дочерью.
Называй меня как хочешь
Я неизменно сильно тебя люблю.
Много бывало всякого.
Плохого, хорошего, разного.
Забавного и прекрасного,
Мы можем припомнить все.
Мы ссоримся с тобой часто.
Порой из-за ерунды
Напрасно
Пытаемся выяснить все же,
Кто из нас оказался прав.
Я очень жалею, мама
Что редко вижу улыбку
На тонких твоих губах.
Прости меня, что упряма.
Прости что так часто, мама,
Я прихожу ночью пьяным.
Что слез твоих не замечаю
И не хотел замечать.
Не быть мне хорошей дочерью,
Но я на все готов, лишь бы воочию
Почувствовать вновь как ты прочно
Готова меня поддержать.
И нет мне опоры большей.
Я в колыбели у вечности
Хочу сохранить момент.
Ты часто меня обнимала
Зимой в холода согревала
И даже тогда согревала,
Когда зимы наступали в душе.
Я знаю, ты не всегда понимала
Того что я так упрямо
Того, что я так бездарно
Пытался тебе донести.
Но ты всегда, родная
Ко всем моим странным доктринам
И самым чернейшим порокам
С пониманием
Готова была отнестись.
Прости за слова громкие.
За грубые, лишние, колкие
Далекие и глубокие
Что часто кричал всердцах.
Рубцами они глубокими
Осядут в душе.
Безмолвно
Покатится ночью слеза.
Прости меня, мам, я правда
Готов ведь пойти на многое
Чтоб снова увидеть счастливыми
Родные твои глаза.
...
Мы часто не ценим близких.
Кидаем слова с укором
Не думая, впрочем, о том что
Их слишком легко потерять.
Нам в буднях наскучат обычно
Те вещи, что стали привычны.
Не думаем мы о том что
Это всего лишь момент.
Я не прошу и не требую
Ни чем не пытаюсь заверить,
Но разве не верны обрывки
Сложенные в краткий текст?
Прочти и забудь,
А лучше
Подумай о том, что всуе
Тебе потерять страшнее
Что прежде
Ты мог
Не ценить.