Вчера звонок.
Живу, как во скиту.
Одно лишь бури
завыванье.
Стихи его читали,
как в бреду,
как откровение
и покаянье,
со школьных лет,
где парта у окна,
и где акаций
тонкое дыханье,
а перед нами –
целая страна,
в которой мы сейчас-
воспоминанье.
Вчера ещё
он где-то с нами был.
Такая сила,
голос той эпохи,
где Окуджавы
дождь осенний лил
и где мы
почему-то стали лохи
Стихи прочту,
его стихи прочту.
Их голос прозвучит,
как заклинанье.
Они напомнят мне
упавшую звезду
и путь Поэта
в вечное скитанье.