«Грязное влачите вы существование.» -сказала в голове дряхлая старушка в поношенном платье с тучей бус, меха на груди.
Эта старушка давно поселилась в сознании поэта, он уже думал периодически вешаться, лишь бы не слышать скрежет ее зубов.
«Надеюсь, я не параноик.» - стоя перед раковиной, поэт взглянул на свои огромные мешки под глазами. Его творческий кризис разразился на фоне лени и непонимания. Он не понимал, что против своей природы не попрешь и рано или поздно ты начиркаешь что-то в блокноте, сделаешь небольшую зарисовку, как истинный ценитель слов.
«Да ты же мешок серости и твое творчество никому не нужно»- снова заскрипела бабка.
«Пошла вон, я просто человек, чего ты прицепилась?» - мысленно он уже дважды распял себя.
«Если ты обычный, тогда чего ты меня придумал? Пялишься, каждый день бессмысленно в зеркало, замазанное пастой, и думаешь, думаешь, думаешь…» - Старушка села на стул, зажгла сигару и вульгарно накинула мех на второе плечо.
«Такие как ты делают меня шизофреником. Я нормальным хочу быть!» - он сжал кулак и стукнул по краю мойки.
«Нормальные шизофреники тоже бывают.» - голос старухи растворился.
«Это издевательство! Может я просто одинокий?!» - скрипя по старому линолеуму, с тяжелой головой поэт дошел до дивана и рухнул.
Каждый раз депрессия принимала в его голове новые формы, то хулигана – мальчугана, маленького роста в клетчатом костюме, то меланхоличной поэтессы. А дело было ведь в простом, не надо бороться против своей сущности и все мысли, образы растворятся в буквах…Надо быть смелым, чтобы открыть рот или взять в руку ручку с блокнотом. Надо быть смелым, чтобы быть собой.