Сколько я себя помню, я хотел писать. Писать стихи. Еще в детстве, первым моим подарком маме был стишок, про мою любовь к ней. Став взрослым, я не перестал думать о своей мечте, хотя и променял ее на более чем прозаическую работу. Вот и сейчас, когда скоро придется опять вернуться к своему серому и скучному занятию, я, улучив минуту, пишу отрывок о прекрасной осени…
— Эй, долго тебя ждать? Все готово, пора приступать к делу!, — сказавший это, даже не обеспокоился постучаться.
Что ж, и впрямь пора.
Толпа восторженно ревела вокруг, я не видел отдельных лиц, лишь бушующее человеческое море, но точно знал, что никто не видит моего лица.
«На дворе осень величаво, позолотила листья все…»
Отличная строка, надо записать, как закончу работу.
С натугой, в который уже раз подняв свой инструмент, я терпеливо ждал условного сигнала.
«Огнем вокруг все замелькало, зелень вернется по весне»
Ну, наконец-то, с огромным облегчением я опустил топор. Выловив голову из корзины, поднял ее повыше, дабы все смогли насладиться зрелищем.
Какая скучная работа, а ведь я всегда мечтал быть поэтом.