***
Всё реже будят рифмы по ночам.
Всё чаще бесит всё. Народ быдлеет.
Уже не доверяешь ни врачам,
Ни прочим местным экстра-чародеям.
Уже не хочется наряды доставать.
И даже Новый Год – увы! – не в радость.
И не умаслит скуку даже сладость,
Что раньше всё ж могла веселье дать.
Вопрос отпал – быть или уж не быть…
Понятно всё давно. И без Шекспира.
Глядишь – вот-вот умолкнет Божья Лира.
Что сочинять, когда душа пуста?
И все давно изъезжены места,
Куда б хотелось мыслями добраться.
Да… тяжело с самим собой бодаться!
…как ночь сегодня чернотой густа!..
…и жалко лишь распятого Христа…
1 апреля 2017г.