И больше нет ни веры,
Ни любви,
Ни мира, ни войны.
Лишь только мы.
Дельфин
Бескрайние поля тянуться вдоль шоссе. Они кажутся сухими, на жухлой траве
играет солнце, скользит между тенями от редких деревьев на обочинах. Там дальше
мелькает лес, рвет кромкой яркую линию горизонта. Ветер свистит в открытом окне
рейсового автобуса. Тащится по дырявой дороге, словно какое-то уставшее
животное. Уже видны первые дома Ильичевска, серые неровные крыши в осенней
дымке. Я возвращаюсь в город детства. Никогда не называл его родным, просто
привычный. Старый, застрявший где-то на пути из Союза в светлое будущее. Может
и нет у него никакого будущего, только яростная осень вечного настоящего.
Я даже не знаю, хочу ли видеть и чувствовать приближение ожидаемого момента.
Десять лет не приезжал сюда, пока не умерла мать. Тетка позвонила, плакала в
трубку. Сказала, что умерла в больнице, сердце не справилось. Вот сейчас
подумалось, а с чем не справилось сердце матери? Может с одиночеством, с тупым
ходом жизни и затхлым духом безысходности. Не знаю, да и никогда не пойму.
Зачем понимать, если она просто ушла. И может матери стало легче там, куда
попадет ее уставшая душа.
Эта река сквозь Ильичевск, сверкает стальной рябью в холодноватом солнце.
Забыл, как же называется? Автобус останавливается на площади, люди расползаются
в разные стороны, я просто стою на середине, в странном оцепенении конечностей.
Квадратики плитки под ногами, проросшие травой по швам. Листья несутся с ветром,
пустота. Всегда так в Иличевске. Это ощущение унылой опустошенности не покинуло
городок мой, даже спустя десять лет. Чего же я хотел увидеть? Дышащий новой
жизнью мегаполис? Нет, здесь иной путь. Очарование запустения, сны прошлого,
застрявшего навсегда в вытянутой руке заплесневевшего Ленина в кепке. Вот он
стоит как прежде, непоколебим и верен себе. Прекрасный Ильич, давший городу
имя и судьбу.
Надел на плечо лямку рюкзака, еще не забыл дорогу к дому. Пошел сквозь
заснувшие улицы странного города детства. В моей голове пусто, никаких
мыслей и чувств. Знал уже тогда, слушая слезные речи тетки в трубке, не будет
лишнего во мне, когда приеду. Просто холодная встреча с прошлым. Оно не
подаст мне руки, я не протяну своей. Наверное, так не должно быть, но со мной
не бывает иначе. Я вечный гость и никто по жизни. Иду дальше, научившись не
обращать внимание на однообразие декораций. Просто картинки перед глазами,
сменяющие друг друга, как в кино. Плохо снятое, безвкусное и местами жестокое.
Но оно мое, заполняет меня, как эти бетонные миражи заполнены чьими-то
судьбами.
Добираюсь до серого двухэтажного монстра среди похожих, квартирка на первом
этаже. Окна во двор. Вхожу в арку, загребая листву ногами. Белье болтается на
веревке, ржавые качели и пустая деревянная песочница. Ничего не изменилось
здесь. Черные вороны так и каркают на облезлом тополе с обезглавленным верхом.
Здесь иной воздух. Пахнет сыростью и скукой. Еще несет человеческой пищей из
открытых форточек. Мама, я вернулся слишком поздно или попал в межвременье,
засевшее глубоко во мне. Оно в моих венах, течет в крови, питает и убивает
одновременно.
Продолжение-http://www.proza.ru/2017/04/01/36