Королева Червей

На све­те ос­та­лось нем­но­го ве­щей, ко­торые мог­ли бы дос­та­вить ей удо­воль­ствие. Эта как раз бы­ла од­ной из них, но к счастью для нее, да и для се­бя, лорд Пе­тир Бей­лиш не до­гады­вал­ся о том, что про­ис­хо­дит. И, как нет­рудно до­гадать­ся, по­доб­ное по­ложе­ние то­же дос­тавля­ло ей удо­воль­ствие.
- Ле­ди Сан­са, - лорд Бей­лиш уч­ти­во скло­ня­ет го­лову. - Про­шу Вас, выс­лу­шай­те ме­ня.
- До­воль­но, - про­сит или, вер­нее, тре­бу­ет она. - Имей­те хоть ка­кое то ува­жение к мо­ему го­рю!
- Но, ле­ди Сан­са...
- В не­дав­ней бит­ве я по­теря­ла сво­его пос­ледне­го бра­та! А вы... Вы!
- Я вам очень со­чувс­твую, ми­леди. Увы! Но раз­ве мы все не по­теря­ли сво­их род­ных и близ­ких?
- Вы ни­кого не по­теря­ли, лорд Бей­лиш, - воз­ра­жа­ет ле­ди Сан­са с по­доба­ющей крот­костью. - Ведь мой ку­зен жив. Не так ли?
- Ваш ку­зен, ми­леди не от­ли­ча­ет­ся креп­ким здо­ровь­ем. И, по­верь­те, ме­ня это силь­но бес­по­ко­ит, осо­бен­но в пос­леднее вре­мя. Ес­ли вы от­пра­витесь со мной в До­лину...
- Нет, лорд Бей­лиш, - пе­реби­ва­ет его ле­ди Сан­са. - Нет, я не мо­гу!
- Не мо­жете?
- Я не ос­тавлю Вин­терфейл, - от­ве­ча­ет она. - По­ка ду­ша мо­его бра­та не упо­ко­ит­ся с ми­ром, я ос­та­нусь здесь.
Лорд Бей­лиш блед­не­ет. Она за­меча­ет это, но не по­да­ет ви­да.
- Ва­шего бра­та? - пе­рес­пра­шива­ет он. - Его те­ло уже при­вез­ли?
Ле­ди Сан­са скор­бно ка­ча­ет го­ловой.
- Нет, ми­лорд. Нет. Сей­час я го­вори­ла о мо­ем млад­шем бра­те. О Ри­коне.
Пе­тир Бей­лиш то­же при­нима­ет скор­бный вид.
- Прос­ти­те ме­ня, ле­ди Сан­са. Я пе­редам ваш от­вет лор­ду До­лины и уве­рен, ваш ку­зен пой­мет, что при по­доб­ных об­сто­ятель­ствах вы не мог­ли пос­ту­пить ина­че.
- Я на­пишу ему са­ма, лорд Бей­лиш, - с все той же скорбью в го­лосе под­хва­тыва­ет она. - На­де­юсь, вы пе­реда­дите мое пись­мо?
- О, ко­неч­но, ко­неч­но, ле­ди Сан­са.
Она ода­рива­ет его приз­на­тель­ным взгля­дом и нап­равля­ет­ся в свои по­кои. Лорд Бей­лиш смот­рит ей вслед, од­на­ко по преж­не­му ни о чем не до­гады­ва­ет­ся... И это ра­ду­ет ее и дос­тавля­ет удо­воль­ствие.
Ле­ди Сан­са дос­та­ет пись­мо. Оно на­писа­но уже дав­но, но есть еще кое-что, что ей ос­та­ет­ся сде­лать. Она бе­рет чер­ниль­ни­цу, встря­хива­ет ее оп­ро­киды­ва­ет на бу­магу. Та быс­тро впи­тыва­ет проз­рачную жид­кость... А ле­ди Сан­са ждет, ког­да она вы­сох­нет.
"На­де­юсь, Вы не от­ка­житесь про­честь мое пись­мо, лорд Бей­лиш, - раз­мышля­ет ле­ди Сан­са. - Преж­де чем пе­реда­дите его мо­ему ку­зену... И, на­де­юсь, вы не име­ете обык­но­вения чи­тать чу­жие пись­ма в пер­чатках, как де­ла­ет ваш до­рогой друг Ва­рис! Впро­чем, в лю­бом слу­чае вы про­иг­ра­ете. Сто­ит толь­ко мне рас­ска­зать, как в пос­леднее вре­мя вы до­мога­лись мо­ей ру­ки и ник­то не усом­нить­ся в ва­шей ви­не. А по­том... По­том, ког­да вы ум­ре­те с мо­им ку­зеном, все бу­дет по дру­гому!"
Она счас­тли­во улы­ба­ет­ся.
На све­те ос­та­лось нем­но­го ве­щей, ко­торые дос­тавля­ют ей удо­воль­ствие, но имен­но их ле­ди Сан­са осо­бен­но це­нит. Ну, а что ка­са­ет­ся са­мой це­ны - то ее она не сму­ща­ет.
Уже дав­но.