Луна в окошке скрылась за тучи,
И мороз пробежался по коже.
Ты меня извини, что не лучше,
И что та не лучше тоже.
Бокал рокового вина
Загладит все мои раны.
Сегодня она будет одна
Под окошком писать романы.
А ты будешь читать ей стихи,
Может Бунина, а может быть Блока.
Как таинственно пахнут духи
Твоего любовного тока.
Мне не нужен мороз, и мне не нужна зима,
На душе я хочу только лета.
Может, любит еще она
Несчастное сердце поэта.