Я бегу к тебе с распростертыми объятиями и кричу: - Привет! Я люблю тебя! Люблю! Ты меня слышишь?
А ты, не двигаясь с места, молча, одними губами, произносишь: - и я тоже.. тебя люблю...
И вдруг снимаешь с плеча помповое ружье, стреляешь прямо мне в сердце и в голову, раз, другой, третий. Гильзы летят с пластмассовым стуком, и нестерпимо больно в душе, и все обжигает внутри, и мозг взрывается тысячью слезами. И я падаю на спину, раскинув руки, сраженная твоим помповым ружьем молчания, растекаясь чем-то блестящим и горячим. Ты стоишь на месте, смотришь на происходящее безучастно. Потом уходишь с отсутствующим видом. А я лежу на асфальте, как терминатор 2, постепенно собираясь с духом и восстанавливаясь.
И уже после всего, сидя на кухне, за бокалом виски с колой, попивая ароматную жидкость и заедая все терпким лаймом, я думаю: Вот стоило ли, наступая себе на горло, зная наперед твой «ответ», писать тебе?