Лакмусовая неделя выдалась мне, ma vie,
с юга грачи прилетели, выпестовали
солнце моё из пашни, из чернозёма дней.
Стала весна на год старше, пальцы её нежней
трогают, перебирают чётки зелёных трав,
в буднично-флисовом мае столько непрожитых глав,
столько наива школьниц, юбок, восторгов, ma vie
и в перекрестье бессонниц плещется море любви.