Кофе...
Кофе... это первое, что их связало. Кофе с молоком. Поздним вечером, в его машине по дороге на море.
Это было так романтично, хотя и очень просто. Можно даже сказать, обыденно...
Кофе был вроде смягчающего элемента, который разряжал первую встречу.
Да и последующие тоже. Вроде едешь, разговариваешь и пьешь кофе. Говоришь ему "спасибо" за то, что он вырвал тебя из твоей обыденной жизни... Такое некое приключение. Отрываешься по полной в течение этих прекрасных двух часов. И думаешь, что как бы ничего романтичнее в жизни и не было. Конечно, было. Но оно БЫЛО. А это есть. Хотя и оно уже было.
Кофе до сих пор их связывает. Кофе с молоком. Поздний вечер. Машина. Поездка на море. Добавились поцелуи.
Сладкие, как раз под кофе...
Под кофе было написано много стихов. Ведь вечеров с кофе, но без него, намного больше, чем с ним. А поцелуи должны во что-то выливаться. Они выливались в стихи. Стихи и кофе с молоком.
Он был главным составляющим этого кофейного настроения. Попробовала было заменить его другим, как тут же пропал весь аромат, вся вкусность. Кофе показался пустым. Машина неудобной. На море даже не хотелось. А сразу домой. Сбежала. Дома кофе с молоком и стихи о нем. Или книги, какие-то кофейные книги ей попадались время от времени, и она читала их взапой. Они так точно отражали ее сущность, ее настроение, ее кофейное настроение. Словно писали с них, с их встреч. А главное, она могла понять из этих книг, каким может быть то, что будет. Но тут же забывала об этом.
Главное, что кофе и он оказались недостающими кусочками ее мира. Они очень мило вписались в ее сердце. Оставалось найти еще кусочек. Самый главный. Он должен заполнить место около потускневших от времени кусочков. Но одно место все еще очень болело. И искать было слишком рано. Кроме того, все кусочки находились сами. Случайно. Хотя случайностей не бывает. Они просто вовремя и незаметно закрывают наши раны...
А в перерывах кофе помогает жить и дышать счастьем.