Это тайна моей души, вырываемая изо рта,
Никому только не пиши, от чего я таким вот стал.
Сохрани этот плод внутри, почему же я вот такой:
Мне вонзил кочергой Фидий, сердце вышитое бахромой.
Подобрал мне белесый лик, с очертаниями подлеца,
Знаешь выбор там невелик и у них не нашлось лица.
Он оставил в моей душе бледно-серый немой пигмент,
При последующем монтаже не исправить безликий цвет.
Я был пробным ему холстом, он был скульптором на века,
Отличающийся мастерством, но на мне подвела рука