Белая могила

Друг мой, взгляни сюда. Видишь? Встань рядом со мной у подножия белой могилы. Ты знаешь, чья она? Тогда я расскажу тебе, на ком выросла она. Я вижу её каждый день из моего заднего окна и понимаю, что этот белый мрамор вибрирует в такт моему сердцу. Что ж, началось всё с тьмы. Тогда ещё не все цвета были живы, а те, которые проявлялись на серых тонах, они, боюсь, отчасти врали. Как люди и образы, жившие в ту эпоху. Но, к счастью, уже по полу росли фотографии, которые скрывали истинные мотивы предметов. Именно их рост и вызвал проявление тьмы, выползшей со старой кухни. Она растекалась по полу, как туман или огонь, пожирая всё на своем пути. Дальше были бесконечные зеленые поля и железные лабиринты с солнцем в центре, они грубо касались рук, оставляя грубые следы. Ледяные замки, сотканные из замершего света звезд, дошедшего до нас после их смерти, из черного космоса, скрывающего пустые поверхности каменных планет. Кровь, живая, с характером. Она собиралась в бесконечные людские образы, подстраиваясь под последние сны. Кровь была умна и причиняла много боли, но без неё приходила слабость. Из крови поднялись кости, буквально на секунду. Кости вызывали желания, но желания их и губили. В конце концов, они растеклись в ртутные озера до горизонта. Воздух был шершав. Отравлен. Хотелось спать. Уюта. Тогда и пришла смерть, с косой и в плаще, как в фильмах, она была мила и говорила по-польски. Мы пили морс, я мычал и тыкал в дверь. Лицо окропили воском и мягкой тканью. И потом я встретил Это. Оно нарисовало мне мелом окно в летний сад и показало всё то, что когда-то я должен был увидеть. За домом жили злые собаки, которые боялись огня не меньше моего. В один день Оно спряталось. Я долго его искал, но так и не нашел. Поэтому и выросла белая могила, на месте, где раньше под салют падал снег. Я боюсь. Что Это я встретил зря. Боюсь больше не почувствовать иногда колкое и не самое приятное на запах тепло. И в этих страхах я цепляюсь в одеяло из собачьей шерсти. Что ж эти спирали замолчали? Что ж замолчал и ты, друг мой? Неужели не скучаешь по скрипу колец? Неужели больше не хочешь трахнуть море бесконечное, поиметь эти облака?! Так отчего тогда блюешь сейчас на белую могилу из моего окна, я говорю что-то не так?! Хорошо, я буду проще. Я жил, любил и умер. Вот и всё. Как сейчас, без ****ых метафор? М? Проще жить уже не могу. Колбасу варить не стану. Тысячи дам историю свою и буду таков. Уйду на высокой ноте. На ровной поверхности без морщин останутся семь слов: «Он жил, любил и умер. Идиот».