Живя во сне… разламывая время, на половинки, словно каравай…
Отодвигая будущее бремя, зимою, проживаем светлый май…
Не постигая, просто проникая, как свет сквозь искаженные слои,
Выдавливаем, медленно вращая, раскручиваем собственные сны…
Мы, как в тюрьме… живем и не живем… дойдя до стен, стоим, упершись лбом…
Слепые… тычемся, ощупывая стены… отходим, снова погружаясь в сон…
И думаем, при этом, что живем…
Пустите… вы… откройте, я прозрел… я понял, что не все дойдут до стен…
Но я дошел… я не могу уснуть… душа, как факел, прожигает грудь…
Ответа нет… и мертвая стена… большая клетка… все-таки, тюрьма…
Но почему нет безысходности во мне? Неужто, я привык к своей тюрьме?
Неужто, полюбил я этот мир? Любимый мир не может быть чужим…
И я опять иду к своей стене… тюрьма иль нет, уже неважно мне…
Я этот мир из естества собрал, я в каждый атом свет любви вдыхал…
Я каждый миг сквозь сердце пропустил, и пусть я спал, но как же я любил…
Я знаю, всяких умников полно… все знают всё… не знают лишь одно…
Что тоньше стала плотная стена… побольше лбов, и упадет она…
И пусть тому, кто это всё создал, икнется так, что вспомнит про землян.
22.03.2017