С отрогов гор смотрю на город мой,
свои дороги в жизни выбрал сам:
все тропы вниз – ведут меня домой,
все тропы вверх – возносят к небесам.
С Ай-Петринской яйлы на Таракташ
сойду легко, хоть солнце сядет пусть:
туристский у меня солиден стаж,
я знаю эти тропы наизусть.
Кизил-Кая, Иограф, Яузлар,
Уч-Кош.… Уже понятно и кроту:
теперь и красота у нас товар,
поэтому и губим красоту…
Я поведу тебя на Караголь
средь сосен вековых крутой гряды;
из горного ключа испить изволь –
не пил ты никогда такой воды!
Здесь Хоста-Баша бешеный поток
рождается, стволы ломая в дым;
калёных звёзд пронзает душу ток
всем, кто впервые попадает в Крым.
Клокочет кровь, как горная река,
по венам, и её не укротить,
и, ей сродни, строптивая строка
не хочет крымскость, как ни бьюсь, таить.
То Ай-Тодор живёт в ней, то Мартьян,
то вдруг возникнут древних лет пласты,
и облаков бегущих караван
к Босфору унесёт мои мечты.
Я там бывал, но Крым дороже мне,
он весь почти в стихах описан мной,
здесь галька – россыпь маленьких камней –
сверкает, словно звёзды, под луной.
Я приведу тебя на дикий пляж,
где будет штиль иль грозных волн навал,
и снизу ты увидишь Таракташ,
и не поверишь, что на нём бывал…