Может, описать стихами,
Лужи за окном?
И похохотать с друзьями,
Как-нибудь потом.
Может, что-нибудь такое,
Здесь насочинять?
Чтобы мир не знал покоя,
И не мог читать!
Чтобы каждое словечко,
В душу западало…
Чтобы от волненья свечка,
Даже затухала…
Чтобы от переживаний
Сердце затихало…
Но чего-то вдохновенье
Было и пропало.
Стих не будет гениальным,
Будет так себе.
Зато честным и реальным,
Как вода в ручье.
Заурядная водица
С грязью и со льдом,
Ею трудно насладиться,
В чайнике любом.
Зато как ручей прекрасен,
Радостно шумлив.
Так и стих мой не напрасен,
И вполне красив.
Ведь весною все чудесно,
Даже проза, если честно.
Только воспевать весну,
Зовут поэзию одну.
И бедняга, так старается,
За поэтов отдувается.
Муза бедная трудяжка,
С графоманом, ох ей тяжко.
Чтобы музу не терзать,
Лучше перестать писать.
Горжусь. Хорошо сказала,
Хватит. Я уже устала.