Восьмое марта. Сыро, серо, холодно. Цветы в руках людей треплет ветер, закручивает шуршащий целлофан. Перехожу улицу в спешащей толпе. Рядом идет небольшого роста чуть поддатый небритый мужичок в мятой кепочке и что-то старательно прикрывает полой куртки. Заглядывает туда, поправляет заскорузлой рукой, что-то бормочет и вдруг поворачивается ко мне и говорит:"Своей несу, как думаешь, понравится? От мужиков отбился!" Приоткрывает свой секрет, а под курткой - яркий малиновый цикламен в горшочке. "Конечно понравится!"- говорю.
Разошлись в разные стороны. Оглянулась. Вроде, мужичек тот и ростом стал повыше, и кепочка нормальная, и идет ровно.
В общем, настоящий мужчина, который несет цветы своей любимой женщине...