Сплошное одиночество.
Бутылка коньяка и мысли о тебе.
Испепелила мой итак больной рассудок.
Хоть вой ночами.
Хоть на стену лезь - ничерта не изменится.
Она живёт только в твоей голове.
В твоих маразматичных фантазиях.
Где ты нежно целуешь её в плечо.
А она твоя.
До последнего вздоха.
Ходить кругами в пустой комнате.
И мечтать хотя бы к тебе прикоснуться.
Ощутить тепло рук.
Написать тебе тысячу строк.
Которые ты никогда не прочтешь.
Или прочтешь.
Но не увидишь в них себя.
Или не поверишь в абсурдность ситуации.
Бродить за тобой следом.
Внимая каждому твоему слову.
Ты,словно, навождение.
Сбиваешь с ног.
И уносишь куда-то.
Без памяти.
Без возврата.
Надолго.
Читать тебя по многоточиям.
И узнавать среди толпы.
Эта улыбка.
Она тебя выдаёт.
И эти глаза.
С примесью корицы и имбиря.
А можно начать всё сначала?
Холодные стены.
И мраморные души.
Мы снова играем давно прописанные роли.
Где всё ради галочки.
А не ради тепла.
Посмотри на меня ещё раз.
И что ты видишь?
море.
Полный штиль.
И лёгкий запах ромашкового чая.
Таких как ты очень редко встречают.
А если и так, то в итоге сходят с ума.
А до этого тихо сидят на табуретке в темноте.
В пустой и сырой комнате.
И видят призрачный свет с окна.
Которого даже нет.
Дорогая, у меня ничего не осталось.
Кроме строк,непрочитанных тобой.
И пачки сигарет.
Сгорело всё к чертям.
А мне ничего и не нужно.
Лишь бы..
Да неважно.
Только бы твой голос в голове.