“И сказал Бог: да будет свет.
И стал свет.
И увидел Бог что он хорош;
И отделил свет от тьмы.”
(Книга Бытия, 1:3)
Некоторые вещи иногда проходят сквозь нас всю нашу жизнь.
И раньше-то не слишком известная, теперь давно всеми забытая мелодия.
Первые звуки, и …
Я - ребенок, над нашей крышей летит ласточка. И нет как будто всех прожитых лет.
Перед глазами как сейчас: бревенчатый наш дом. У входа в щели, откуда выпал сучок, живут шмели.
Живая и здоровая Бабушка деловито печет ароматные пироги.
Утром солнце сквозь шаловливую листву сада будит меня тонким игривым бликом.
Бегу еще по незастроенному еще лугу, о чем-то мечтаю, и летний ливень шумной полосой выходит на меня из леса.
Ждем приезда родителей, а Брат - юный, держит в руке только что сорванный колосок.
Береза отражается в капле росы на тоненькой травиночке утром в саду, высокий дуб раскинулся корнями на всю ширину лесной тропинки.
А дальше наше дерево. Только наше, и больше никого, с ветвями, как руками, словно воздетыми к небу.
Речка игривой змейкой бежит по некошеному лугу, шаткий мосток с прогнившими перильцами.
Бодрый, ни капли не седой Отец рассказывает что-то приехавшему своему брату.
Стройная Матушка из резного оконца зовет: “дорогие граждане, скорей идите завтракать”.
Ручей с водомерками. За ним, на берегу колодец. Умерший лет тридцать назад Дед в белой рубашке весело несет с него два переполненных ведра.
Играю большим цветистым мячом, тропинка вьётся меж дубов, освященная ярким солнцем.
Облака вместе со мной плещутся в озере. Искрятся брызги воды, заливают глаза.
Последний аккорд, всё.
Ночь, осень. Грязь, прокуренный перрон, туман.