Бог патриотизма жаждет новых жертв.
Я не хочу лечь удобрением на поле ваших лживых идей.
Винтовка – это праздник,
но я чужой на вашем празднике жизни,
Я уйду, растворясь в рассветах безоблачных мирных дней.
На черном поле танк хоронит
Расчлененных мальчишек,
В этом месиве цивилизации, в этом дерьме
Прорастают мысли о всеобщем благе, о великой стране.
Над полем кружатся падальщики –
Им тоже нужно кормить семью,
Они ждут, когда можно будет начать пировать
И садятся, запуская острые когти в юную плоть.
Жадный бог патриотизма хочет новой крови,
А я не хочу лечь удобрением на поле ваших светлых идей,
Винтовка – это праздник, спасибо, я сыт,
я уйду с вашего праздника жизни,
Растворюсь в рассветах безоблачных мирных дней.