Время – это ветер, к концу жизни делающийся почти ураганным. Недели становятся похожи на минуты. Накатывает отчаяние. Ничего не удержать. Поток, Дао.
А из закоулков бытия тоскливо смотрят на наш мимолётный век гоблины, эльфы, домовые, воздушные феи, русалки, и прочая нежить. Они завидуют нашему горю. Изменчивость, непостоянство представляются им счастьем. Мы, в отличие от них, не прикованы к себе, мы вечные странники, постоянно обновляемся, и даже если застрянем где, то ненадолго. А они обречены оставаться в одной поре. Наши мечты о воскресении и бессмертии кажутся им глупостью.
Вот пожалуйста: юркий маленький гоблин подошёл поближе и завороженно глядит как чёрный сгусток тумана, похожий на высокую костлявую старуху в капюшоне, приближается к умирающему. А тот смотрит на старуху в ужасе, не понимая, что она пришла его освободить. Сейчас из груди умирающего человека вылетит цветной огонёк, похожий на райскую птичку, и начнёт кружить над кроватью. А смерть, даже не взглянув, надвинет капюшон на высокий лоб и пойдёт себе дальше.