Март. Я приседаю перед монитором, словно спортсмен перед штангой. Сейчас нужно будет «тянуть» вес. Текст (вес) «тянуть» из чистого листа бумаги. Текст, буквы, строчки. Почему то, что-то, что там у меня внутри, надо изложить. Зафиксировать. Впаять в янтарь времени. Обязательно. Зачем то. Что бы мне самому, что-то стало понятней. Проще. Ясней. Тактильней. Как говорят психологи - проработать ситуацию. Избавиться от мучающего… Дурацкий текст. Идиотская затея. Наверное. Наверное. Но надо вытянуть. Как говорят спортсмены - взять. Потребность мутирующая в необходимость. Как с ней…
Март. Мысли дробятся. Отрывистые. Несуразные. Шероховатые. Очень короткие. По два-три слова. Та-та. Та-та-та. Словно короткие очереди. Я как автоматчик стреляю в пространство, отсекая по два-три патрона. Это не просто, нужна сноровка. Но сейчас, со словами, по-другому и не получается. Чаяться. Ни как, не получается. А что получается? Чего хочется? А вот здесь просто - очень хочется выскочить из окопа. Во весь рост. Рвануть на противника. Вжать курок до хруста в ладони. Почувствовать власть над собой и обстоятельствами. Власть. Всласть. Надежду и упоение… Знаю. Знаю. Глупо. Не эффективно. Стандартный рожок, 30 патронов, вылетает за 3 секунды. Только первые две пули идут в цель, остальные влево и вверх. Вверх. В небо. 3 секунды огненного оргазма. 3 секунды жизни. Бред. Бред. Бред.
Март. Месяц неопределенности. Март он. Зима она. Весна тоже она. Март уходит от Зимы к Весне. Но сегодня такая погода, что еще непонятно уйдет ли. Странно, все месяцы года - мужчины. А времена года, кроме лета, женские. Интересно это так задумано? Или так получилось? Само собой. Когда мужнина в женщине. Интересно, это только я один такой идиот? Или кому-то тоже в голову приходило. Миг – он. Секунда, минута – она. Час – он. День – он. А вот сутки? Вроде как они. А одни сутки? Сутка? Ха-ха. Тогда – она. Неделя тоже она. А месяц - он. Затем вроде как квартал, который в свою очередь должен совпадать с временем года, но не совпадает. И поэтому будем считать, следующей единицей измерения времени, именно времена года-а-а (ударение на французский манер) весна, осень, зима – она. Год – он. Век тоже. А бесконечность все же она. Она. Одна. Все же мы в ней. Мужчины. Как все не просто с этим временем.
Март. Я иду по улице. Мне неуютно внутри и снаружи. Сыро. Зябко. Ветрено. Одиноко. Я прохожу мимо кафе. Большие витринные окна. Люди с той стороны. Я долго стою, бесстыдно рассматривая посетителей. Мне кажется, что им там хорошо. Нет не так. Мне кажется, что именно там, им стало хорошо. Что они пришли туда, именно за этим. За хорошо. Звучит очень глупо. Но мне хватает и этого. Я решительно направляюсь к входной двери. Здесь тепло. Здесь вкусно пахнет. Здесь люди и определенные ритуалы. Ритуалы, взывающие к духу раскрепощения и непринужденности. И поэтому я тоже включаюсь в них. Я пью. Я танцую. Я улыбаюсь. Я веселюсь… Хотя нет. Не так. Я пытаюсь пить. Я пытаюсь танцевать. Я пытаюсь улыбаться. Я пытаюсь веселиться. Но на самом деле мне внутри по-прежнему очень холодно и одиноко. И в какой-то разрушительный миг, чего-то во мне и мире становится слишком много, а чего-то не хватает совсем. Слишком много надежды и слишком мало любви.
Март. Я беру ее за руку. Мне сейчас уезжать. Наверно надолго. Она поворачивается и долго смотрит в мене. Как-то очень устало-понимающе. И это становится невыносимым. И я притягиваю ее к себе. Терпко-клубничный вкус ее губ. Звук автомобильного клаксона. И в какой-то момент, чего-то во мне и мире становится слишком много, а чего-то не хватает совсем. Слишком мало надежды и слишком много пространства.
Март. Еще не сошел снег. Мы сидим в креслах подъемника и беспечно болтаем ногами в тяжелых горнолыжных ботинках. Мне хорошо и уютно. Мы выбираем самый длинный спуск. Вернее это я выбираю. Прошу и настаиваю. Да, он самый пологий. Пусть. Да не самый быстрый. Хорошо. Но мне сейчас не нужна скорость. Мне нужна надежда...
Мы скользим по склону. Она чуть впереди. Я чуть сзади. Она отклоняется влево, я тут же беру правей. Она делает обратный галс, я зеркально повторяю ее маневр. Ветер летит мне в лицо. Нет, не так. Это я лечу ему на встречу. Я. На встречу. Встречу. Лечу...
Я выскакиваю из окопа в полный рост. Вжимаю курок, и из моих легких рвется крик, вместе с воздухом, выгоняя из меня всю неприкаянность этого мира. Ветер. Снег. Небо. И в какой-то миг, чего-то во мне и мире становится слишком много, а чего-то не хватает совсем. Слишком мало пространства и слишком много любви. И эта взрывоопасная смесь наконец детонирует ослепительно яркой вспышкой. Вселенная, из незримо маленькой точки, стремительно, скачком расширяется во все стороны творя все сущее...
Мы летим с горного склона и следы наших лыж оставляют за собой размашистую и лихую восьмерку. Очень длинную и долгую восьмерку, на белом мартовском снегу. Восьмерку - знак бесконечности.
22.03.2017