Весенняя, почти летняя прохлада. Комната пропитывается ею с каждой секундой все больше и больше - балконная дверь остается открытой уже около часа. Обшарпанные стены содрогаются шелестом приклеенных поверх альбомных листов, а на них - бессмысленные линии.
Для кого-то - бессмысленные.
Для нее - необходимые.
Красные нити с одного белого обрывка перескакивают на другой. Вместе они сплетаются в спутанный узел. Слишком спутанный для того, чтобы это было правдой, и слишком спутанный для того, чтобы его можно было распутать.
Проще - разорвать.
Но она колеблется.
Думает.
Вдумывается.
Оплетает себя липкой паутиной.
Сидит на холодном бетоне неотделанного балкона и смотрит.
Небо.
Темная синь и россыпь маленьких алмазов.
Красиво - до аритмии.
Завораживает - до остановки времени.
Она хочет разобраться. Хочет расставить все по местам. Хочет сделать немного легче.
Где друзья.
Где враги.
Где ложь.
А где истина.
Прости, небо, она не поняла, что легко не бывает никогда.
Лучше просто - разорвать.
Заново провести линии помадой цвета терракот.
Не слишком темной.
Но и не яркой.
И связать бант.
Аккуратный бант.
Заново.