Последнее яблоко

 




   Ранние сумерки наползали на старый сад, уставший от обильного урожая. Кряжистые, спокойно-умиротворённые деревья, отдавшие все силы плодам, совсем как те деревенские бабы у околицы, что с болью и обидой в глазах вглядываются в едва видимую от слепящего солнца дорогу, по которой только, что  проводили детей.

   Едва слышным стоном отозвалась земля на удар последнего яблока, упавшего с соседнего дерева. Удар был так слаб, что не разбудил спящую на ветке пичугу, и настолько силён, что там, где догорал закат, небо занялось сполохом огня.

   Одна из женщин подняла вмиг пронзённую алым светом руку, да так и  застыла.  Именно такой мне  и запомнилась  рука матери, пронзённая лучом, с горячей пульсирующей  в ней кровью.

   Мучительно медленно угасал закат. Прохладный бриз, словно успокаивая, перебирал листья с налётом ржавчины - верным признаком скорого листопада.

   Скоро осень…Плач журавлей и прощальные крики гусей…
Сорвалось и упало последнее яблоко…