8 марта не праздник-8 марта умерла мама....
Я покупаю цветы в берлине у вьетнамцев,сидят с рукой арабы,по улицам ходят русские с букетами-некоторые из них видимо немцы.цветы не тебе:цветы зое от деды...
Мой французский зять показывает мне что следы от стены видит по всему городу, он чувствует ее присутствие-к сожелению,я понимаю:даже по-аглицки...
Она-между нами,шарлотенбургом и кройцбергом,востоком и западом..
Мой друг спортсмен пьяный шел поздно по питеру и уперся в асфальт,думал упал и - не заметил,а оказалось-мост развели:прямо в лоб.я-пью это дурацкое пиво-в стену...молчанья.
Хожу как брат-5 по берлину и слушаю.Пишу потому что ты - читаешь...
8 марта все же немного и праздник-8 марта уснула мама...
Мой трип к тебе не знает конца - впереди:валаам!-прячь глаза и:руки...
Поезд скорый-а значит-слава Богу!-медленный:твое слово художника весомей: срывает стоп-кран.
Я не взял твое ледяное сердце,прости:а ты не боялась что оно растает?!.
В твоих иконах вижу ответы...
И стена рушится