Давным-давно, в прошлом веке, в моем детстве (11 лет) вместе с родителями был в гостях у наших знакомых. И остались ночевать. Не спалось на новом месте. Крутился. Долго. Да что ж такое...
В полусне в затуманенном сознании вдруг стали появляться какие-то слова и даже строчки... Отгонял их, пытаясь заснуть. Но они вновь и вновь повисали в воздухе, и как будто водили своеобразный хоровод.
Вдруг сообразил – так ведь это же, наверное, стихи. Надо бы запомнить, чтобы утром записать. Нет уснуть совершенно невозможно. Строчки окончательно оформились, сами собой...
А ведь к утру забуду. Все спят. Что же делать? Утром точно забуду. Может сейчас записать? На чем? Да и темно. И все спят.
Вдруг слышу:
- Вова, ты чего не спишь? Чувствуя себя даже виноватым, что вот кого-то разбудил, и в то же время облегчение, может сейчас придет помощь, говорю, понимая странность этих слов ночью...
- Да мне бы карандаш и бумагу. Записать надо.
- Что записать-то? Ну как объяснить что. Сказать, что стихи (вот еще поэт выискался, всем спать не дает...)
Сказал кажется просто:
- Да вот, какие-то слова.
Тетя, наверное, ничего не поняла, но карандаш и клочок бумаги принесла. Записал... Успокоился. Но еще долго не спал. Холодок шел по волосам головы, было как-то волнительно и очень светло...
Стихов было всего четыре строчки.
В школе как-то узнали, через пару дней учительница объявила, прочитал перед всем классом...
Ощущения были необычными - как будто на сцене делился чем-то своим...