Я не хочу писать о наболевшем, но разве я счастлив? Ты просишь рассказать о радости, но разве я знаю, что это? Прости, но я не тот, кто может об этом писать томами. Я не тот, кто тебе нужен. Ты счастлива, у тебя есть семья, дети, хорошая работа, заботливый муж. Но кто я? Всего лишь никчемный писатель, с несбывшимися мечтами, с прогоревшей жизнью алкоголика, томящимся за четырьмя стенами тьмы. У тебя есть все – у меня лишь порванный листок с пером, да заканчивающимися чернилами. Я знаю, скучаешь по нашим встречам, когда-то горевшей любви, по цветам, что рвал с огорода.… Поверь, я тоже скучаю, но ты не должна думать обо мне, и ждать ответа на письма. Никогда я тебе не отвечу. Слышишь? Никогда. Ни за что не испорчу жизнь тебе – моей любимой, из-за которой ещё живу. Я несчастен, но лишь твое белое личико на фотографии, что лежит под подушкой, позволяет мне черпать энергию. Скажешь, глупо, но ты не была на моем месте. Ты не знаешь, каково это потерять все сразу, без единого шанса.
Вчера я взял котенка у соседки, назвал твоим именем. Он был ласков со мной, как когда-то была ласкова ты. По ночам мы вместе грелись на уютной раскладушке, я уступил ему большую часть. Поутру выпивали двойную порцию молока, с густой пенкой и привкусом детства. Благодаря моему новому другу я больше не чувствовал одиночество, но все еще сходил с ума.
Но знаешь, я вспомнил, какая ты сука. Вспомнил, как предала меня, как целовалась на нашей софе с моим другом. Жалеешь? Не знаю. Ведь после двух ножевых ударов поганому любовнику, я оказался в тюрьме. За пять лет я выкурил две пачки сигарет, которые до этого никогда не брал в рот. За пять лет я смог тебя простить. За пять лет я успел соскучиться по свободе.
И вот я здесь. И все еще люблю тебя.