Проснулся от надоедливых звуков будильника жены в шесть. Он всегда так просыпался. И уже больше не мог уснуть, хотя торопиться ему было некуда. Ну разве что пЁса вывести на утреннюю прогулку. Но тот обычно до половины восьмого даже и не напоминал о себе. А вот поваляться можно. День свой обдумать.
По привычке протянул руку за голову, нащупал на спинке кровати свой мобильник. Тэ-экс, первым делом посмотреть не написал ли кто-нибудь рецензию на какое-либо "творение". Желательно, конечно, на последнее. Ну, или, на худой конец, замечание к ранее написанной рецензии. И нафиг ему это нужно? Прямо как наркотик. Жажда славы, что-ли? Неужто он тщеславный? Вроде нет. Ни в каких конкурсах никогда не участвует, свои ежегодные прозовские "Вы номинированы на звание Писатель Года" нигде не выставляет, как довольно многие здесь. Ну какой-такой "писатель года" ежели обсуждение произведений этих "писателей" не то что в серьезных литературных изданиях, но даже и на просторах интернета практически не встретишь. Нет, сами прозовские кликухи в Google высветятся, конечно, но кто их будет там искать? Кто знает эти клички или даже фамилии и имена? А никто. То-есть, сам ты никто, и звать тебя никак.
Да-с. Так что тщеславия у него, (это я о себе думаю), нет и быть не может. А что же тогда? Для чего он лезет смотреть свою статистику? Ну какая разница, два или сто человек написали тебе рецензии, или тысячу? Или даже десять тысяч. Тысяча больше, тысяча меньше - какая разница? Значит дело не в тысячах. А в чем?
Ага. Кажется, понял в чем. В том, что это приятно, когда тебя кто-то, более способный литературно, чем ты, похвалит, обласкает словами. Доброе слово ведь и кошке приятно. Опсь, а почему, собственно более способный чем ты? А если похвалит менее способный? А если и не похвалит вовсе, то все равно приятно, что кто-то прочитал его (автора) писанину. И рецензию, хоть и плохую, не поленился написать.
А ведь большинство ленятся. А может и не ленятся, а просто не знают, что писать. Потому что это только громко сказано - РЕЦЕНЗИЯ. Рецензию должен писать какой-нибудь маститый литератор, ну, на худой конец, какой-нибудь профессор, преподающий писательское мастерство. И сама рецензия должна быть не столько реакцией на содержание твоего творения, сколько о его литературных достоинствах и недостатках. А иначе это не рецензия, а переписка в соцсетях. К тому же зачастую в оскорбительном тоне, особенно, если это касается текущего политического момента.
Кстати. А вообще Proza.ru посвящена художественной литературе или желтой газетной журналистике? С обсуждением политических новостей. Если художественной литературе, то что что здесь делает публицистика? Причем, не действительная публицистика, а публицистика, в которой смакуют ненависть, скажем к Украине, или к России, или, к примеру, к Америке, Польше, Грузии, Латвии, Германии... И полностью отождествляя нынешнюю политическую власть-элиту с народом.
Неожиданно мысли переключились с русской литературы на русский язык. Н-да, я и сам иногда не знал как написать то или иное слово. Но, по крайней мере, старался поискать правильное написание в интернете, по многу раз переписывал куски своих "творений," стараясь, чтобы не было повторов слов, чтобы каждое слово стояло на своем месте, чтобы смысл каждого предложения был не размыт, чтобы все было к месту. В конце концов, чтобы знаки препинания стояли на надлежащих местах, хотя это было и самое трудное для него. И давало ли это ему право осуждать тех авторов, у которых было полно ошибок, и грамматических и морфологических и стилистических?
Поразмышляв, пришел к выводу, что небрежное написание - это, в конечном итоге, пренебрежение высказанное читателям. Ведь когда читаешь такие корявые произведения, то вроде пытаешься ездить на коньках по льду, посыпанному щебнем, шлаком и грязью. Но, в таком случае, имеет ли он (это я сам о себе в третьем лице) право указывать авторам на их грехи? И вообще, нужно ли это делать? Может все же главное - смысл самого творения, его содержание? Подумав, понял, что однозначного ответа у него нет. К тому же, у некоторых авторов столько ошибок, что замучишься указывать на каждую. В конце концов, он же не учитель русского языка, проверяющий сочинение троечника, или даже двоечника.
А вот к содержанию-то следует относиться более серьезно. Тут на Прозе столько откровенной чепухи, что называется ни уму, ни сердцу. Хотя... Не нравится - не читай. Силой же не принуждают белиберду читать. Ищи авторов серьезных, талантливых. Собственно это я и делал. И даже друзей завел. Виртуальных, конечно, но таков уж нынешний мир. Все ведь теперь живут в мире виртуальной реальности.
Ага. Раскритиковалася! А сам-то что-то стоящее пишешь? И как пишешь? И почему?
Ну почему - понятно. Вспомнил несколько своих последних "писательств". Будучи по профессии программистом, попытался проанализировать алгоритм написания собственных "произведений".
Значит так - он, в смысле я, любит много читать. И иногда во время чтения начинает что-то такое воображать себе. Иногда из разговоров с родными или знакомыми, иногда во время фотографирования, а он очень любил фотографировать. Появляется нечто смутное, неясное, размытое... Настолько смутное и неясное, что он может и забыть об этом.
Но иногда вот это самое смутное, неясное вдруг возвращается из небытия, становится четче, контурнее... И вот тогда - беда. Оно прицепляется к нему. Гуляет с собакой - думает об этом, разговаривает с кем-то, а думает об этом, смотрит телевизор или читает - думает об этом. А неясные контуры тем временем вдруг оживают. Начинают разговаривать, общаться друг с другом, жить своей жизнью. Правда, поначалу не видно ни лиц, ни фигур, голоса еще какие-то схематичные. И с этого момента начинается мучение. Потому что персонажи перекочевывают в сны. А сами сны делаются полу-сном, полу-явью.Тепрь его родные начинают замечать странности в его поведении. Иногда он перестает их слышать, понимать... Отвечает невпопад, иногда вообще "не в ту степь".
А персонажи берут голову в плен. Оккупируют всю сущность. Моя личность, раздваивается, растраиваится... В общем по количеству персонажей. И я становлюсь похожим на ходячий театр одного актера. Как Господь Бог - един в трех, а то и более, лицах. И это жутко мучительно. Вот тогда не выдерживаю и сажусь за компьютер. Достаю, выковыриваю, выдираю персонажей из своей больной головы, выплескиваю их на клавиатуру, на экран. Сколько на это времени уходит? Час, два, день или неделю, а может больше...
Но вот поставлена последняя точка. Все. Голова пустая, персонажи еще живы, но уже как бы сами по себе. Можно то, что получилось, ставить на Прозу и тут... О, Боже! Все не так, все неправильно, все коряво. С опечатками и с откровенными ошибками.
Начинается процесс собственно работы. Если до сих пор это было непреодолимое желание выплеснуть все из головы, "излечиться", то сейчас начинаешь смотреть на своих персонажей глазами читателя. И ужасаешься. Огорчаешься. Расстраиваешься. И спасти сейчас могут только рецензии читателей. Чтобы почувствовал: "Да, они поняли о чем я. Они сопереживают"
Ой, доразмышлялся, что пЁса любимый уж рядом с кроватью стоит, поскуливает. Мокрым холодным носом руку подталкивает, мол, займись, наконец, делом. Обрати на меня внимание, я средоточие твоего мира, а не какие-то там твои выдумки-придумки.