«И грядут времена – перекрестья патронов…»Эти строки были написаны в одном из моих стихов, аккурат перед событиями в Сирии. Как-то выскочило. Но не происходит в мире ничего за просто так – цепочки-верёвочки вьются-завиваются. Уже и цивилизация ступила на порожек третьего тысячелетия… А вернулись. К чему? К переделу земель, к неравенству, жестокости, почти тотальной агрессии. Дожились. А, собственно, почему дожились? Мы вернулись. К тому, от чего так усердно отпихивались и открещивались. И бег по кругу оказался не сказкой, не выдумкой, увы. Ничего нельзя взять из ниоткуда. Всё было когда-то или есть сейчас. Ложка большая, хлебаем плоды свои. Как бы ещё через край пить не пришлось.
Человек всегда выживал в стаде, общине, в государстве. Что и один в поле воин – слыхивали. Только в природе не прокатывает. Но мы с гиканьем и притопом из круглых и больших чисел радостно разделились на единички и нолики (хотела написать – крестики, но уже было бы совсем как на кладбище). И каждый к себе тянет и на себя. Мы подошли к пределу, за которым пыль. Из нас. И даже заступили за порожек. И входим в раж: родные становятся врагами, друзья и соседи. Зачем? И мне этого никогда не понять. Ищем выгоды, хучь какой. Перестали быть критичны к себе. Уже и религия не в состоянии удержать. ( Хотя какой-то частью она существует именно для этого). Мнимся себе царями, пупами, палатными умами. Самые те. Самые эти…Оскорбить и унизить…да не вопрос. Посмотреть на себя и заглянуть внутрь…Зачем? Вон сколько чужих окон и судеб! Там и пасёмся. Вирус безумия сверхзаразен. Но чтоб знать об этом, надо иметь в кладовой своей разум, чтоб было, чем знать. А не у каждого…эх. Разрушаем себя, людей, Землю. И останется только небо (если останется). И под ним всемогущий, неодолимый ****ец. Но летим мы к нему. Как мотыльки. К той последней яркой и тёплой свечечке, за которой тьма.
А зима уже прогнулась под весну. И меленькие сосульки под козырьками крылечек, роняют её слёзки. Разжилась за долгие месяцы, рассугробилась, а тут весна со своими претензиями. Столько добра и соберёшь не враз. А пора… Хотя и март, не торопясь бы можно…. Но в нашей сегодняшней жизни всё как-то кувырком и наизнанку. Даже сезоны растерялись. И погода, будто белены объелась. Всё тут, и микрокосм и макрокосм. Зачалось с человека (или создателя? кто сейчас разберёт, да и не до разборок). С меня, соседа, члена правительства… Размахиваем знамёнами и орём я-а-а-а-а! Самый! Пресамый! Не самый. А надрываемся.
Пухло и гулко падает с крыш снег. И в прощании мечется зима туда-сюда со своими метелями. А деревья знают – топят снег вкруг стволов своих забродившими соками. Уже даже самые тоненькие. Воздух влажен и вкусен. И солнце синит небесный купол. И горы снега, уже почти как Уральские, разбросанные по городу в живописном беспорядке, тянутся к земле и клонятся. И от дальнего берега, прямо к городу, цепочка аккуратных небольших следочков…и верится, что это молодая весна проскользнула в город…и живёт уже среди нас и растё-ё-ёт…