Как нелегко осознавать, когда тебе за шестьдесят, что время личной жизни на земле, движется к концу. В молодости, мы строим грандиозные планы на будущее, такое желанное и манящее, скрытое дымкой грядущего. В старости, осталось только прошедшее. Правда, есть и настоящее, со своими болезнями, усталостью и неожиданною сонливостью.
Мы, вдруг замечаем, как быстро проноситься время мимо нас. Словно стрела, выпущенная роковой дланью. Свистнула над ухом и... унеслась в неизвестную даль. Кто-то пытается остановить ее неумолимый полет одеждой, диетой, гимнастикой... Меняет спутников жизни, выбирая их моложе себя. Или просто бежит под угасающими уличными фонарями навстречу восходу, надеясь догнать ушедшее. Собирая на черный день жалкие гроши, мы искренне надеемся, что они помогут нам продлить наше существование, при помощи лекарств, сиделки.
Глупость все это.
Думающий человек, начинает вдруг понимать, что окружающие его вещи ничего не стоят. Им грош цена. Мы тешим себя на седьмом десятке, что все будет хорошо. Да ничего хорошего уже с нами не будет! Все хорошее осталось позади. А вот плохое продолжает нас преследовать. И давайте признаемся себе в этом.
Оглядываясь назад, мы неожиданно замечаем, что ничего не оставляем после себя.
Дети? Это прекрасно! Но кто может сказать, насколько они лучше нас? В наших глазах, несравненно ценнее соседских. А в общем, продукт нашего Я. Чуть лучше, красивее, умнее... Хотя, и это не всегда так. Вполне возможно, мы даже не пожелаем оказаться им обузой в старости. Боимся. Боимся почувствовать вдруг неожиданный, раздраженный, милый взгляд нашего чада. Конечно, у них достаточно забот. Семья, дети, работа, увлечения... А тут мы, со своей старостью, падаем на их перегруженные руки....
И уже, в спецучреждении, лежа на скрипучей казенной койке, льем скудные слезы обид. Мы их хорошо понимаем, как бы они не старались обмануть свои сыновни чувства. Ибо сами не без греха. Мы, как и наши дети, раздражались по всякому пустяковому поводу на родителей, успокаивая себя своей любовью к старикам. Вот только они под старость стали такие надоедливые. Не видят, как крошки еды падают из их рта на белоснежную скатерть. Роняют из рук посуду. Убирают дом словно граблями. Десятки раз на день переспрашивают, подставляя ладонь к оглохшим ушам. Стонут по ночам без видимой причины, не понимая, что их чадам утром на работу...
Помолчим лучше. Что сеем, то и пожинаем. А задумывались ли мы, среди бестолковой будничной суеты дня, о чем думали в эти бессонные ночи наши родители за казенными стенами, среди стона и храпа, чужих запахов и вони? Быть может, перед их мысленным взором, раскачивается маленькая паутинка, свисающая с потолка родного дома. Милая и такая родная. А может, они ощущают на своих, сморщенных старостью щеках, теплый поцелуй губ нашей детской любви?
Иногда, среди житейского ежедневного хаоса, вдруг кольнет под сердцем. Зашевелится живой комочек, под названием "Совесть". И подумается вдруг, что всегда и всему можно найти оправдание... Только, настоящее любящее сердце, преданное, смелое, горячее, будет до последнего вздоха, лелеять того, кто дал ему жизнь. Такое чистое сердце, никогда не забудет лучистый взгляд материнских глаз, колючую щеку отца, стук сердец в уютной постели родителей... И голоса...
Живые, мягкие, любящие...