Вчера я убил человека

Вчера я убил человека. Я стоял и смотрел, как он корчится от невыносимой боли, как жадно глотает он воздух своим разорванным горлом, как скребёт чернозёмную почву, ломая грязные длинные ногти. Как он отчаянно смотрит в небо, беззвучно открывая и закрывая иссохший рот, будто спрашивая кого-то, почему именно он должен терпеть все это и как бы ему спастись. Но спасения ему не было. И я знал это, а он не знал. Я поймал себя на отчетливой и весьма уверенной в себе мысли о том, что не хочу ничего и ни о чем ему сейчас говорить. Зачем? Человек уже потерял для меня всякую ценность и мне не о чем было больше  с ним разговаривать. Может быть, кто-нибудь другой решительно со мной не согласился бы, но ведь мне и до этого нет уже абсолютно дела. Я убил человека. Чувствуете, как страшно это звучит? Но... есть нечто, что для меня звучит ещё страшнее. Я вчера убил человека, и этим человеком был я сам.