Вдруг на меня
напал Евгений…
Ну, скажем, некий патриот.
Он убежден, что я –
не гений.
Точней –
нелепый идиот.
Мои стихи
бездарно плохи -
дрянь, графомания, мура.
Я чужд
отчизне и эпохе,
и мне в аду гореть пора.
Он гневом обуян,
мой критик,
мой черный человек ночной.
В тот миг мне
нечем было крыть-то...
Вот - маракую
сам с собой.
Какой же мерой дар свой мерить
и чем платить
по всем счетам?
В конце концов,
во что мы верим?
Иллюзий – не пересчитать.
Нет, идеалам нашим жалким
торжествовать
не суждено.
А если вам от строф не жарко -
скажу уж честно,
все равно.
Свободу слова, согласитесь,
имеет нынче всякий шут.
Так что, ребята, не сердитесь,
уж как умею,
так пишу.
Пускай лирическая дура
или дурак очередной
считают, что моя халтура
сыграет в ящик
вслед за мной.
На критиков высоколобых
мне в общем, тоже
начихать.
И если кто
кольнет со злобой,
не любо -
можешь не читать.
Пусть говорят
живые трупы
о чем угодно,
с ними бог…
Мне дела нет
до бредней глупых.
Достаточно
иных забот.
Желанья нет
и нет минуты
печалиться по пустякам.
Не отвлекайте,
словоблуды,
пока рождается строка…