Счастье украдкой постучалось в дверь, но поскольку его не ждали, немножечко померзло на пороге, постучалось еще раз, прислушалось. Заперто. За дверью было тихо. Скулила собака, шумел ветер, играл Моцарт.
И о чем она думает?
Она сидела с другой стороны, плотно прижавшись к двери. Она боялась пошевелиться и обнаружить свое присутствие. Сердце колотилось и ей казалось, что это очень слышно, громко, что она не одета, не причесана, что все не вовремя.
Бывают моменты, когда ты спиной ощущаешь тепло, ощущаешь присутствие, ты знаешь, что там, но ты боишься.
Боишься ошибиться.
Боишься быть нужной.
Боишься, что все наладится, и ты вот так вдруг перестанешь ощущать эту резкую боль между лопаток, и ты перестанешь сочинять. Потому что "наболеть" нечему.
И ты продолжаешь сидеть у двери, свесив ноги с обрыва, уставившись в даль, тихонечко втягивая в себя пряный теплый воздух с нотками имбиря и меда.
Стук в дверь.
18 декабря 2016 г
Все дело в том, что если бы счастье вломилось само, вот так вот без приглашения, то оно бы просто столкнуло бы ее с обрыва, а не дай Бог и само по инерции свалилось туда же.
Двери не заперты.
Они открываются от себя.
Стоять у двери уткнувшись лбом в деревянную, пахнущую, неотесанную поверхность полезно.
Монахи, прежде чем их примут в монастырь, должны неделю просидеть у ворот. Так проверяется их желание.
Так проверяют их желание.
Так проверяют их желание.
Так проверяют их желание.
Так проверяют их желание.
Стук в дверь.
19 декабря 2016 г