Что это, мистика? Проснувшись, ощущаю
След поцелуя на своих губах
И лёгкий-лёгкий аромат витает
Твоих духов, прорвавшийся из сна.
Да, это мистика… Но пальцы помнят шёлк
Твоих волос и плеч изгиб крутой…
Да и мотив в ушах еще не смолк,
Которому внимали мы с тобой…
Наверно, есть миры совсем иные,
Где мы навек повенчаны уже,
И потому такие вижу сны я,
И потому так мрачно на душе…
Цепь испытаний в этом мире рву,
Но, видно, безнадежно – крепнут путы…
К тебе, родная, я не доплыву,
А без тебя лишь боль душевной смуты.