- Вы кто?
- Добрая фея.
- А почему с топором?
- Вы не всё знаете про добрых фей.
(из народного творчества)
__________________________________
У котов мартовский всплеск гормонов, а я лежу с ноутбуком и набираю в Google «как выйти из отношений».
Меня не заманить ни тантрическим сексом, ни брутальным. Вязью слов тем более. Я упакована ею с головы до ног.
И что в итоге? Лежу под пледом, как старуха. Пью таблетки от тошноты и головной боли.
Кошачьи вопли и сумерки за окном, мелисовый чай стынет в чашке, бумажные глаза книг и репродукция «Часов» Дали спокойно смотрят на мои душевные муки.
«Как выйти из отношений». Точнее: «из б о л е з н е н н ы х отношений». Enter.
Что предлагает система? Хм. Думать о себе. Жить своей жизнью. Работать над собой.
Опять слова. Пустые, как желудок йога.
Эти лаконичные фразы, быть может, верны, но я не стиральная машина с режимом вкл/выкл.
Войти в отношения-выйти, войти-выйти… Похоже на мягкий член импотента.
Бух! Книга упала с полки, растопырив обложку, словно толстушка неуклюжие ноги.
Нееет, я не усну. Бредовые статейки про отношения клепались явно для деградантов. А что делать прогрессору, у которого дважды в неделю фитнес, по субботам полинезийские танцы и видеокурс гавайского языка? Гавайский мне не нужен, но как отвлекающее средство очень удобен – всего двенадцать букв в алфавите. Лахайна, вайкики, мауна кеа…
Весь мой огромный мир в голове, в глазах – безразличие ко всему, что движется вокруг, лишь выработана реакция на светофоры и транспорт. Мне удобно прятаться в себе. Я не интроверт. Просто злой филантроп. Всё меньше хочу прикасаться к чужим ладоням. Всё меньше хочу объяснять, почему я такая, почему устала добывать экскаватором мелкие радости, слушать рецепты счастливых подруг, как обмануть карму и довольствоваться ошмётками, брошенными судьбой в мою тарелку.
«Не жди кандидата наук. Пусть будет обычный, пишет с ошибками. Лишь бы адекватный».
Сложно вообразить себя в постели с мужчиной, который шлёт такие сообщения: «Лиля, что ты сегодня делаеш? Мне нравиться, когда мы едим в машине, и ты, страсная девчёнка, напиваеш свои гавайские песни…»
Кто лучше – тупой добряк или злой гений? У меня второй: в нём что-то от Дали и Модильяни, им женщины прощали всё, но я не Гала и не Жанна Эбютерн.
На улице стемнело. Притихли коты.
Март просачивается в форточку запахом голых деревьев. Всё оживает…
А я думаю о том, как умертвить бессмысленную, гнетущую привязанность.
Я стала похожа на дом, стены которого обвил дикий плющ. Он ползёт по мне, тонкие хитрые усики проникают в щели и тянут соки… В изящной листве ютятся чёрные твари. Чувствую, как лапки, крылышки и хоботки царапают мою кожу. Такой плющ паразитирует до тех пор, пока не обрубишь цепкие ветви и не выкорчуешь корень. А для этого придётся загнать лезвие под свою кожу. Странно... римляне ассоциировали плющ с поэтами. Видимо, были правы. Мой плющ неустанно шелестит в уши что-то волшебное и ядовитое. Шепчет, душит… шепчет, душит… прячет меня за восковой зелёной шторой...
Я бы рада поджечь свой «дом», да плющ плохо горит… Он живуч. Одинаково любит свет и тень. Устойчив к переменам, отзывчив на подкормки, но… кормить его больше нечем, он меня разорил. Остались только душа и гордость. Это и есть тот фундамент, на котором я держусь. Вампиры, вурдалаки! Вы забыли, что даже у нимфы припрятан где-то топорик. Просто нужно его наточить. Лезвия тупятся со временем, я ведь не убийца.
Перехожу с сайта на сайт – полно мусора, ничего конкретного.
И вдруг приятное умное лицо, подпись «Фил Вербин, коуч».
Не проще ли просто «тренер»? Ну ладно, коуч так коуч, что он там предлагает?
«Гарантированные изменения, освобождение от невидимых цепей, обретение личной свободы».
Пути Господни вывели меня к мессии?
«Почему ты не можешь уйти навсегда от тех, к кому привязан? Уходы и возвращения повторяются, а позитивные изменения не длятся долго? Оставь заявку на курс-сессию, если готов к жёсткой проработке себя: попрощаться с цепями, обидами, страхами, ревностью и прочей хренью. Стоимость услуг индивидуального тренинга…»
Может, попробовать? Фил Вербин на авантюриста не похож, хотя спекулирует гарантиями, но разве мне есть что терять? Только деньги. Оплачиваю курс онлайн и заполняю анкету. Встреча с коучем послезавтра, в Скайпе.
Когда тебя так любят, ты будто на сеансе магии. Ждёшь разоблачения. Вот-вот маг признается: всё – иллюзия, и ты, плюнув в шляпу с кроликом, гордо покинешь варьете, на выходе проверив – на месте ли кошелёк и сердце.
«Подлец, лжец!» – бросишь магу в лицо скомканную программку.
Но если не так?
Если иллюзионист пилит своё сердце, а потом, сняв с тебя туфельку, надевает кусок сердца на острую шпильку? Ты глазам не веришь, но окровавленное мясо мёртво держится на каблуке и чавкает при каждом твоём шаге: «люблю… люблю… люблю…»
Рано или поздно ты отдираешь это сердце и кладёшь за пазуху, вынашиваешь, как детёныша кенгуру, а потом….
Потом фокусник с патологическим азартом прибивает тебя к доске, под бой барабанов разрезает сверкающим кинжалом одежды и вырывает приросшее второе сердце. «Хочу вернуть его себе!» И оставляет тебя с дырой в груди. Хорошо, если не запускает голубя в осиротевшее сердце – склевать недобитую нежность.
Перед встречей с коучем выпиваю несколько глотков вина. Меня трясёт.
Фил смотрит ясными глазами, но красивые губы почти не улыбаются.
– Вы любите его?
– Я люблю мужчин за поступки, а сладкий шёпот можно слышать из книг…
– Значит, не любите. Что же вас угнетает?
– Пытаюсь понять: он подлец или шизофреник.
– От этого зависит – уйдете вы или нет?
– Я уйду в любом случае.
– Почему так поздно?
– Он умеет возвращать.
– Вам известны люди, которым удавалось резко рвать связи?
Задумалась.
– Печорин.
– Книжные не в счет. Речь о реальных.
– Такие роботы мне не известны.
– Вам мешают уйти невидимые цепи.
– Плющ…
– Значит, хотите «топорик». Я пришлю его вам Новой Почтой, с доставкой на дом.
– Вы серьёзно? Прям топо…
– Не прям, – улыбнулся холодно Фил, – но вы покончите наконец со своим плющом, как Раскольников со старухой-процентщицей.
Я выключила Скайп… положила голову на стол, как на плаху. Рубите и меня, демоны…
Письмо! С трудом поднимаю голову, открываю почту.
«Я не достоин целовать твои ноги, поэтому целую пол у твоих ног и тихо говорю: я заслужил боль и сделаю всё, что ты скажешь. Только прости меня, Лиля, прости… Я готов дать тебе все пароли – от почты, от социальных сетей, проверяй меня, блокируй мои страницы, стирай с лица земли, только не уходи. Хочешь, забери все мои документы, распоряжайся мной, как угодно, я не знаю, что ещё предложить взамен на твоё милосердие».
Я даров от предателей не беру. Осталось похоронить цепи, закопать поглубже, чтобы не мучили видения по ночам, чтобы по дому не ходил призрак, не душили во сне гибкие ветки лианы…
***
Весеннее утро ворвалось в квартиру с громким звонком в дверь. Посыльный! Поднимаюсь из постели и чувствую, как на мне шелестит плющ. Босиком, в пижаме иду к двери. Звонок настойчивее, лиана крепче связывает руки зелёными нитями, маленькие твари в гуще листвы копошатся, ища спасения.
Берусь за ручку двери и замираю. Топор от коуча? Вы что, ребята? Этот топор всегда со мной. Вот же он! Подхожу к зеркалу, смотрю в глаза отражению.
– Ты можешь быть с предателем?
– Никогда.
– С лжецом?
– Нет.
– С психом?
– Не хочу.
– А если будет умолять?
– Поздно.
– Рухнет к твоим ногам?
– Не поверю.
– Тогда ты свободна.
С болезненной улыбкой, больше похожей на оскал, делаю шаг к двери. Посыльный ушёл, оставив на пороге обычную картонную коробку. Слишком лёгкую. Почти невесомую. Странный топор, который мне больше не нужен.
Дверь соседней квартиры скрипнула, и передо мной вырос маленький Игорь.
– Здравствуйте, тётя Лиля.
– Просто Лиля, Игорёк, ну сколько можно повторять? Ты гулять?
– Ага.
– Будь другом, прихвати это, отнеси на мусорку.
Мальчишка нехотя берёт коробку.
Я улыбаюсь, глядя на его смешные ботиночки. И вспоминаю, что стою в одной пижаме. Закрываю дверь, иду по коридору походкой Наоми Кэмпбелл. А где-то позади осталась невидимая цепь…
И отмершие ветки волшебного, ненавистного, любимого плюща…