* Это не пропаганда.
Это всего лишь кусочки моих мыслей.
Я не несу ответственность за мысли тех, кто меня читает.
Я лишь показываю свою душу. *
Я просыпаюсь от того, что моя подушка мокрая. Откидываю простыню и пытаюсь встать. Падаю. Я сижу и плачу на холодном полу комнаты, из которой для меня нет выхода. Трясущимися пальцам я провожу по ключицам, по рёбрами, по талии. Это был всего лишь сон. Он, словно упиваясь моим страхом, приходит ко мне н-ное количество ночей подряд.
Всеми клеточками своего тощего тела я ненавижу сны о еде, но другие мне, увы, не снятся.
Невесомость.
Чтобы почувствовать её мне вовсе не нужно отправляться в космос. Я настолько невесома, что почти не существую. Я чувствую это. Я чувствую это, когда моя голова идёт кругом во время пробежки. Чувствую, когда слабым, но уверенным шагом пересекаю оживленный холл моего колледжа. Я потеряла ощущение собственной реальности.
Это эйфория.
Как жаль, что не у всех историй хороший конец. Как чертовски жаль, что мечты привели меня сюда.
Почему все думают, что стены здесь белые? Вовсе нет. Они обладают самым унылым из всех пятидесяти оттенков серого.
Это моё благословение. Что? Вы называете это болезнью? Здесь, в огромном лабиринте, где остатки рассудка пронизаны холодными туннелями коридоров, вы всё называете болезнью.
Нет.
Я люблю её. Люблю даже теперь, когда все моё существование кажется чудом. Когда над пропастью меня держат лишь ежедневные капельницы. Когда у меня нет сил на то чтобы ходить.
Стокгольмский синдром. Я влюблена в своего убийцу.