Мне бы денег, как листьев с куста,
только их все-равно не хватает,
убивает стихи суета,
ветер листья-банкноты листает;
пусть безлика бумага купюр -
в ней и градус, и смог никотина,
реализм без приставочки «сюр»,
как простые трусы из сатина...