памяти Алексея Решетова
Так сердце заноет под вечер,
что мысли и строчки –
вразброд…
Вранье, что поэзия лечит,
скорее – наоборот!
Наивные думают люди,
нам рифмы – как воздух,
точь-в-точь…
Метафоры нет, и не будет,
с другим она в эту ночь!
Дрожит уголек сигареты,
строфа не сомкнется никак…
Дожить бы еще до рассвета –
ведь кончился нитромак!
А сердце шалит понемногу,
срываясь с хорея на ямб –
как будто трясется в дороге,
где множество ям.
Оно по-другому не хочет,
забылось в своей маете…
И россыпь взлохмаченных строчек –
соринками на листе –
последнее, что ты запомнишь,
когда,
обгоняя восход,
знакомая «скорая помощь»
под окнами тормознет.
И все, что щемило годами,
и прочь уносило покой,
проступит на кардиограмме
последней строкой.