Мы рождались у Неба...

       


                Из человека рождается творение…  Через человека проходит
                Нечто, что является потом Миру в виде игры воображения,
                воплотившейся в сюжетах замечательных книг, в смешении
                света и тени, отражённых в сложности или незатейливой
                простоте чьих-то  полотен, удивительной музыки –
                успокаивающей или зовущей… И потом эти творения начинают      
                жить самостоятельно, пробуждая это Нечто в другом человеке,
                открывая в нём новые грани чувств… 

 


                Из чего мы  рождались?.. Из бабушкиных сказок, из вечерних   
        бесед с друзьями у костра и – звёзд в чёрном небе над нами… Из   
        школьных походов с ночёвками, в которых всё те же звёзды, оберегающие   
        и охраняющие наш сон. Из  поездок в дальние дали, в  которых  то  же
        звёздное небо – куполом – в самое сердце… Из труда наших родителей –
        на разрыв вспухших тяжестью вен. Из судеб  школьных учителей –  их
        наполненностью  в  прозаичности  дней  обязательной нотой праздника.
        Из деревенской библиотеки, где в небольшом помещении хранились все
        тайны пути человеческого – до нас, и ты мог, протянув руку, выбрать
        любую тайну…
         
                Из мальчишек, в которых влюблялись,  и  –  ощущения своей
        взрослости в этом…   Из не ощущения своей  уникальности  и   –
        навязанных нам идеалов и ценностей…  Мы рождались  из гордости и из
        стыда за свои имена-фамилии, факты-детали происхождения. И из
        детской ответственности перед семьёй… вперемешку  с невозможностью
        её принимать  –  такую… И из боли после потери-ухода родителей…
   
                Из войны. Из войны мы рождались – появились  в краю, где было
        всё ею пропитано, ею наполнено – обелисками, воспоминаниями, эхом
        оставленным…   Мы вырастали из родины… из путешествий в её разности...
        из забытых земель и забвенных небес…  Из дорог,  что пройдены, и   
        которые не всегда «с ромашками на обочинах»… Из дорог мы рождались,
        в которые нас отправляла   родина.  Из нежелания и невозможности
        возвращаться в её отживание-умирание-запустение…  Мы рождались в её
        возвращение, в котором – сначала принятие её данности, а затем –
        соединение с её токами жизни и её напутствием: становись, проявляйся…
        Иногда навещай. Хотя бы во сне. Хотя бы в своей памяти. И будь
        благодарен пространству, соединившему в себе небольшой кусочек земли
        с невеликой историей предков и энергию твоего будущего – в любовь.      
        В принятие и любовь.
    
                Мы рождались из растворения. Из растворения в преданности и
        потерянности в предательстве…   Из не рождённых детей, заблудившихся
        в Вечном… Из одиночеств   –  из обречённости на одиночество…   И из
        смерти… из чьей-то смерти…  из понимания неизбежности смерти и –
        соединения с её силой, скрывающей тайну… Мы рождались в смотрении  –
        в зоне доступности нашего взгляда и его простирания глубже…   Из
        невежества. Заблуждений. Из опозданий. Из опозданий в своих
        пониманиях…  –  из своевременности пониманий…

                Из рокота молчания и тишины ночных ливней… 
                Из  смотрения, растворения,  обречённости,
                понимания, одиночества, глубины, смерти и...
                тишины... Лучшее в нас вырастало из тишины...
                из умолкших внутри нас звуков  – 
                всех умолкших внутри нас звуков… 
                из свободы от звуков… 


               
                Мы рождались у Неба…  из тишины…