«Простите, друзья мои,
излишнюю склонность к этой книге…»
Григорий Сковорода
Жизнь — то зачитанная книга,
Она без множества страниц
(вырваны не самые скучные)
Жизнь — это драма,
Сочинённая схоластом из Сорбонны —
Компилятором летописей
Войны Столетней,
Он же — трубадур путей избитых,
Драма то иль мелодрама
С трагической увертюрой
И финалом непонятным
Либо даже без него;
С темнотой вместо завесы.
Жизнь — верлибр
чахоточного поэта из дождливого Парижа
Или скрипача слепого,
Не ведающего нотной грамоты,
Который наигрывает свои мелодии
Только из памяти ночи
(не из своей, конечно)
(и то обрывками, всё — обрывками).
Жизнь — роман
Без конца и без начала,
Обложка с дырами
(прогрызли мыши),
Герои которого
Забыли имена свои
(а как меня зовут?)
И позже никогда не вспоминают,
А я как странник средь веков,
Таких же приблудных,
То в лодке-облике одном,
А то в ином,
Лишь тени поодаль всё те же,
Пускай то времена Чумы,
иль времена первых железных птиц,
иль времена кузнецов-анахоретов.
Меняют свои тела-одежды,
Тела-корабли, тела-оболочки, тела-куколки,
Оставаясь при этом неизменными.
Всё забыв, от всего отказавшись,
И утопив слова-жемчужины
В море
На фото автор и иллюстрация к оригиналу стихотворения.
© Автор - Шон Маклех , Ирландия. «Часопростір» (http://www.proza.ru/2017/02/16/2140);
© перевод с украинского — Виталий Щербаков.