В ночь, когда за двенадцатым ударом, слегка замешкавшись, следует еще один, на землю сходит Фрида.
Ей больше не подают платок, грех ее прощен, слезы иссушены. Что же гонит ее в темную ночь? Что рушит ее покой?
- Платок! Платок! Где же мой платок? Они забрали его. Это ведь последняя память о моей малютке. О моей бедной крошке! Почему мне больше его не подают?
Женщина заходится рыданиями.