Сегодня город пахнет свежескошенной травой и ревностью. Я пытаюсь схватить его за руку, заглядываю в глаза, но он, как старый любовник, которого давно не трогают мои прелести, и в глазах его только безразличие.
Хорошо. Уйти, спрятаться, скрыться. Я бегу от него, но чем чаще сворачиваю, тем чаще встречаю его улыбку. Холодную, надменную, в ней читается: «Может тебе пора уже отстать от меня? Тебя больше в моей жизни нет». Я снова пытаюсь бежать, но неумолимо встречаю его в каждом переулке.
Цветные новостройки, пошатываясь, хохочут, а машины рассыпаются в стороны. Я - чумной туман, который отвращает от себя. Я – этот город, я же его изгой.
Житель соседней страны, где пять раз в день со всех сторон доносятся одинаковые слова, наклоняется и доверительно шепчет что-то о мультикультурализме.
Я снова пытаюсь бежать.