Мы большое искусство превратили в похабство,
а поэзию, прозу — в откровенное хамство.
Новостные газеты стали жёлтою прессой,
настоящим мужчиной — гламурный повеса.
Мы продукты свои заменили чужими,
да и сами хотим казаться другими.
Мы хорошее всё заменяем подделкой,
а потом же и сами удивляемся мелкой
нашей жизнью. Откуда ж возьмётся другая,
как же может родною, стать жизнь нам-чужая!?...
Мы ведь всё и везде всегда заменяем,
мы добро и хорошее в зло превращаем.
Мы отвергли Любовь, заменив на свободу,
подражая земному, заблудшему роду.
Слово данное мы превратили в жаргоны,
иссушив из умов своих лексиконы.
Мы теряем всё то, что копил Человек,
всё надеясь на то, скоротечен хоть век,
но он сможет, как предки, оставить свой след,
ведь он здесь, на Земле, жил тысячи лет.
Пусть увидят же после кто будет рождён:
что умом Человек не был обделён!
Он природу хранил, а большое Искусство -
превратил в настоящее Высшее Чувство.
А поэзию, прозу — вознёс до небес,
восхваляя Творца. А сколько Чудес
он оставил читать в газетах своих,
очень грамотных, умных, хоть и... новостных...
Но другой почему-то вдруг стал человек...
Он сейчас прожигает словно свой век...
И ему нету дел до большого Искусства,
не подвластны ему стали вдруг даже Чувства...
И исчез интерес к поэзии, к прозе...
Он застыл отрешенно в уродливой позе.
Тот, кто был вчера — Человек,
коротает иначе сегодня свой век.
И ему не важны ни Искусство, ни Чувства,
в наслаждении тонет он в муках безумства.
Что оставит потом на Земле человек? -
лишь проклятье потомков вдогонку, навек!
***