Смерть - это не библиотекарь, а самая что ни на есть подлая сволочь: так и норовит стащить со стола недочитанную книгу и зашвырнуть её на самую дальнюю полку, с которой достать что-либо совершенно невероятно. Ох, как же хочется накричать на неё, надавать линейкой по ручкам её шаловливым... И до того невозможно сопротивляться этим желаниям, что сами собой несутся из груди в тёмное нависшее небо нечленораздельные звуки и руки сами собой хлещут ближайшую тучу несуществующей розгой. А толку-то? Уже не дочитать. Ни главы, ни параграфа, ни слова, ни самой неказистой буковки...