Люди уходят пачками метр шестьдесят на сорок
В туман исчезают бесследно, в почтовых открыток ворох
В карманах – песок индийский, в наушниках – моря прибой
Конвейер не остановится, не нарушается строй
Туда, где взрывается небо каждую ночь священную
Уходят беззвучно люди, уходят с улыбкой блаженною
И некогда им оплакивать залива родного гладь
Всё позади, оставленное, ушли, чтобы танцевать