Поссорился Я с одним другом.
Боюсь не вынесу Я этого недуга.
Ненавижу Я,когда он маску идиота носит,
Боюсь, опять же, что никто прощенья не попросит.
За этим мерзким огорчением,
Пойдет безмолвная меланхолии цепь,
Ничуть не обнадёживающая утешением,
А скорее огромной депрессией степь.
В таких вот "красноречивых" рассуждениях
Провел Я где-то два часа.
Потом не смог прожить Я в бытовых мученьях,
И решил - на зло, а?
На зло Я к другу подойду и извинюсь.
На зло пожму ему Я тёплую руку,
А после, выйду в мир и улыбнусь,
Едва сдержав слезу одну.
А эти люди, что так восхищались
Моим болтливым, дергающимся ртом,
Теперь сидят в великом изумление,
И думают, что весь мир покатится комком.
Но что сказать им остается?
Лишь незнакомое нам:
Прости меня, Я был дураком...