Идёшь и не знаешь, какая ветка качнётся на пути в следующее мгновенье, какой листок, сорвавшись с высоты, привлечёт твоё внимание или камень попадётся под ноги. Каждый из своей вечности дождался встречи с тобою. Радуется ли, печалится – улыбнёшься в ответ, сломаешь ненароком или вовсе не заметишь, окружённый роем собственных мыслей, как не замечаешь порою идущих рядом людей.
Какая незримая сила, чья воля поместила тебя в настоящий момент времени, в этот мир, полный суеты и страданья? И что ты будешь делать, когда все мгновенья твоей жизни из будущего перетекут в прошлое, как песчинки в песочных часах?.. Такие мысли приходят к людям, прожившим не два десятка лет, когда вопрос о смысле жизни начинает пульсировать чаще и повышать давление в крови.
В последний февральский денёк на пути к автобусной остановке обгоняю старушку. В войлочных бурках, в согбенном сером пальто ковыляет куда-то по хлюпкой снежной каше. И как она, господи, доживает свой век?.. Спираль вопроса разворачивает смутную картинку с тремя "неизвестными" – военное детство, комсомольская юность, советская трудовая пора… Уже с остановки оборачиваюсь и в обрамлении бирюзового платка и выбившихся из-под него седых прядей вижу по-детски улыбающееся лицо. Сразу отлегло от сердца, стало стыдно за свою жалость. Подумалось: спешит себе в магазин или к внукам. Или это её собственное детство играет на лице улыбкой, безболезненно приближая к границе миров?..
Хорошо, когда улыбаются старики. Тогда и сорока- и пятидесятилетняя молодёжь чувствует себя уверенней. В душе проясняется понимание, что всё не случайно в мире и на все познания тебе хватит времени. Что путь страдания выведет тебя к состраданию, а радость зажжёт в груди огонёк сорадования. Что любуясь цветущей веткой, ты заметишь ствол дерева и подумаешь о его корнях… И смиренно примешь мысль о том, что Всемогущая Рука в нужный срок перевернёт «песочные часы», и мгновенья твоей жизни полетят в новую вечность, слагая свой неповторимый узор.
А пока ощути настоящее – каждую золотистую и серую песчинку его, ведь это прекрасный миг, когда прошлое отделяется от будущего. Продолжительность его неизмеримо мала, как единица частоты пульса или точка, с которой начинается и которой заканчивается любая повесть.
*