А детям не нужна война,
Им не нужны кровопролитья.
И грохот тех снарядов
им совсем не нужен.
А им бы мячиком играть,
На том футбольном поле.
И ржи колосья собирать.
А им бы змея в воздух запускать,
Так высокоооо, за неба край.
Но змея пуля рвёт,
Над домом родным пролетая.
И в поле жёлтом,
давно уж мин хоровод.
И все их не счесть, как и тех,
кого они забрали.
И мячик тот, пылится в кладовОй,
Он больше никому не нужен.
А им хотелось сладостей,
С витрин тех самых ярких.
Но нет витрин и сладостей тех нет.
А им хотелось покушать спокойно,
Чтоб не бояться за жизнь
Свою и близких, родных…
Кусочек хлеба спокойно жевать
И не находить в нём осколки гранат.
Они хотели голубого неба,
И мира того, хотели.
И звонкие трели весёлых птиц
По весне зелёной услышать.
Они ручонки свои тянут к свету,
И просят - солнечного тепла,
Но вместо малого добра,
Лишь получают пулю в спину.
«Ну дайте же:
Мира, света, добра.
Нам хватит :
алчности, боли и лжи.»
Но взрослые дяди и тёти,
Что за управленьем стоят,
Той самой жестокой машины,
Имя которой «Война».
Они напрочь забыли,
Что тоже были детьми.
Что в мячик играли,
И змея пускали,
Мечтали, любили, дарили тепло,
И были солнца лучами.
Но что с ними стало?
Почему почернела душа,
Словно смола?
Неужели забыли,
Что родом из детства,
Все мы когда-то пришли?