В глаза любимые смотрю,
в них тонет вся моя отвага.
Как прежде, слова не скажу,
отдамся быстрому перу,
пусть терпит белая бумага.
Бегут по белому слова -
души распахнутой порывы.
Ах, как кружится голова!
Опять слова, одни слова,
слова, то грустны, то игривы.
Вот сохнет рукопись и что?
Что изменилось в нашем царстве?
Я в одинокое окно
смотрю одна, там никого,
туман - сплошное молоко,
я на часах - солдат бумажный.
Бумажный червь! А червь не царь...
Бумажных войн немые сцены.
Солдат бумажный не бунтарь,
пылающей души пожар
смирит, хоть сердце пламенеет.
Пылающей души мотор
гоняет кровь по венам пылко…
Проклятье или приговор,
мне к вам писать, с недавних пор,
не наказание, а пытка!
Но я пишу, галерный раб,
бумаге отданный в неволю.
Я сам «обманываться рад»,
«бросаясь в омут с головою»...
И покорён, и побеждён,
опять отброшен к прежней доле.
Влюблённый не вооружён,
влюблённый в сердце поражён,
и он «не властен над судьбою»...